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Un peu de liberté
Le printemps qui revient est un bol de jouvence,
Agréable ces jours qui sont de préféreznce;
La nature s'ouvrant, le bon parfum des fleurs.
Juste de prendre le temps d'être le troubadour,
De composer un vers, ecrivant chaque jour
Sous le souffle léger que nous laisse la brise.
Notre âme de rêveur qui nous donne in, pouvoir,
Laissant par nos écrits le doux sens d'émouvoir;
Lart de la poésie est un bol de jouvence.
Un bon jour de printemps; respirer, regarder,
Juste prendre l'instant de pouvoir s'évader
Du monde turbulant toujours dans la cadence.
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Sous nos pieds un secret caché en profondeur,
Nos yeux toujours brûlants devant ce bonheur;
En toi terre dormant ici ou là dans le monde,
Découvrir un trésor est une joie profonde
Est né de ce trésor d'un travail plein d'ardeurs
De ce précieux métal s'entend toutes les heures
De ces clochers qui sont appelés campanile,
A la ville laissant comme un air juvénile.
A ce brillant trésor montrant sa couleur rousse
L'homme descend dans l'ombre sans en avoir la frousse
Par le commandement de l'homme courroucé
Pour avoir le plaisir d'un bon gain prononcé.
C'est l'homme du profit, il est le souverain
Sans avoir à touché la terre de sa main.
Terre sans ce soucier de ta beauté,
Poussé par le désir d'un monde sans pitié.
Qui ne peux apprécier tes immenses forêts
Nous laissant entrevoir des espaces de genêts
Ou sentir la fraîcheur venant des marais;
A bien y réfléchir quels bons plaisirs j'aurais?
Quand viendra-t'il le jour où l'homme de sa main
avec plus d'attention sans folie de l'airain:
Travailler ce métal serte c'est bien un art
Mais l'argent toujours prend le plus gros de la part.
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Par le doux parfum des fleurs
Donnant de belles couleurs
En allant vers le printemps;
Tout juste prendre le temps
Rêver pour un autre monde
Et que mon esprit inonde,
Oublier le quotidien
Revenant à chaque matin.
Chante, chante l'oiseau,
coule, coule lle ruisseau,
Un instant de détente,
Un moment de farniente/
Dans une vie de labeur
C'est un moment de bonheur
Quand bercé par la nature,
inspirer une vie plus pure.
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Le poète
La plume du poète, heureux la fait chanter
Au gré de son envie, remplit la feuille blanche
Cherchant dans sa corbeille envieux d'accorder,
Le poète rêveur sur sa feuille planche.
La plume du poète heureux la fait danser
Dessinant des voyelles, attachées aux consonnes
Dans un ordre précis, un vers à c composer.
Par tes milles idées toi poète tu donnes
par la plume dansant, la joie de t'exprimer
Oui sur ta page blanche, de syllabes remplie
Juste pour le plaisir, L'envie de composer
Danse, danse plume, une joie accomplie;
Laissant sur page blanche des traces de sonnet
La plume qui se lance pour un alexadrin
Ou encore valcer pour un tercet.
La plume du poète ne danse pas en vain.
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La surprise
Enfoui dans son berceau
De sa bien duce laine,
Mon cœur de porcelaine
Prend un coup de marteau.
En ce jour matinal;
Mes yeux gonflés de larmes
A remplir un canal
Noyant toutes les flammes.
En mon cœur pleins d'espoirs
Pour toute une vie
Devient que désespoirs
N'ayant plus d'énergie.
Quel en fût le sursaut:
Au revoir Isabelle
Ah j'en tombe de haut
Toujours j'ai rêvé d'elle.
Tout au fond de mon cœur;
Tu n'as été qu'un leurre;
parti est le bonheur,
Il n'en reste que pleure
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